A espantosa realidade das cousas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada cousa é o que é,
E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,
E quanto isso me basta.
Basta existir para se ser completo.
Tenho escrito bastantes poemas.
Hei de escrever muitos mais. Naturalmente.
Cada poema meu diz isto,
E todos os meus poemas são diferentes,
Porque cada cousa que há é uma maneira de dizer isto.
Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.
Não me ponho a pensar se ela sente.
Não me perco a chamar-lhe minha irmã.
Mas gosto dela por ela ser uma pedra,
Gosto dela porque ela não sente nada.
Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.
Outras vezes oiço passar o vento,
E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.
Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;
Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo,
Nem idéia de outras pessoas a ouvir-me pensar;
Porque o penso sem pensamentos
Porque o digo como as minhas palavras o dizem.
Uma vez chamaram-me poeta materialista,
E eu admirei-me, porque não julgava
Que se me pudesse chamar qualquer cousa.
Eu nem sequer sou poeta: vejo.
Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:
O valor está ali, nos meus versos.
Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.
Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
Heterónimo de Fernando Pessoa
terça-feira, 30 de abril de 2013
segunda-feira, 29 de abril de 2013
O dia vai, a noite vem
O dia vai, a noite vem,
o sol vem, a noite vai.
E eu permaneço aqui,
em silêncio, na escuridão.
Tudo se agita, tudo acontece
e eu do lado de cá.
Do lado do espectador,
que vê o lado de lá.
Existo mas não insisto,
leio as páginas deste livro,
linhas que alguém escreveu,
vida que alguém sonhou.(VM)
o sol vem, a noite vai.
E eu permaneço aqui,
em silêncio, na escuridão.
Tudo se agita, tudo acontece
e eu do lado de cá.
Do lado do espectador,
que vê o lado de lá.
Existo mas não insisto,
leio as páginas deste livro,
linhas que alguém escreveu,
vida que alguém sonhou.(VM)
Esperança - Mário Quintana
Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...
domingo, 28 de abril de 2013
Mário Quintana
"Não deixe de fazer algo por falta de tempo. Não deixe de ter alguém ao seu lado, ou de fazer algo por puro medo de ser feliz. A unica falta que será, será desse tempo que infelizmente não voltará mais."
“Eu Escrevi um Poema Triste”- Mário Quintana
Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza…
Nem importa, ao velho Tempo,
Que sejas fiel ou infiel…
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves…
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!
sábado, 27 de abril de 2013
Vento que já não sopra igual...
Digo que sim quando o que eu queria era dizer não.
As palavras voam quando o que eu queria era o silêncio.
Flutuam ao sabor do vento,
livres e soltas como bolas de sabão.
Sento-me aqui à espera,
que o vento que soprou outrora
volte a soprar em mim
e traga de novo a Primavera.
Vento que já não sopra igual,
sol que já não irradia a mesma luz.
Na vida nada permanece, nada esquece,
força misteriosa que nos conduz.(VM)
As palavras voam quando o que eu queria era o silêncio.
Flutuam ao sabor do vento,
livres e soltas como bolas de sabão.
Sento-me aqui à espera,
que o vento que soprou outrora
volte a soprar em mim
e traga de novo a Primavera.
Vento que já não sopra igual,
sol que já não irradia a mesma luz.
Na vida nada permanece, nada esquece,
força misteriosa que nos conduz.(VM)
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